Más en primera.

Destacamos el trabajo de Miguel Ángel, al haber ganado en calidad en cuanto redujo en cantidad, y el de Rosa, al haber encontrado una solución original, respecto a sus compañeros, en tanto explica la cuestión de no pasar páginas del libro, mediante la evocación de un tiempo pasado.
Ya llegarán, en su momento, lo ejercicios en tercera persona.

Por Miguel Ángel Jiménez.

"La lectora".

Siempre me gustó viajar en tren. Es el medio de transporte más civilizado, dicen. Tomo el cercanías a diario para acudir a trabajar. Siempre observo a la gente a mi alrededor. Los rostros son anónimos, rutinarios, soñolientos, cansados, una amalgama de emociones similares que no añaden nada de emoción al viaje. Me gusta pensar, para aislarme, en los grandes clásicos del cine que transcurren en ferrocarril, en esos personajes sofisticados que viajan en compartimentos independientes, en esos grandes romances que surgen en un almuerzo de camino a Viena, mientras las ventanillas nos muestran los hermosos paisajes de Centroeuropa.

Normalmente los pasajeros que comparten mi ruta no leen nada más profundo que los periódicos gratuitos que reparten en la estación, por lo que hoy quedé sorprendido al poder observar a alguien diferente. Se trataba de una hermosa muchacha que no apartaba la vista de un hermoso y grueso volumen de tapas doradas, que sostenía con las dos manos, como si no pesara nada. Me di cuenta de que podía dirigir mi mirada a ella con indiscreción, pues nada parecía que pudiera apartarle del mundo de ficción en el que se había zambullido. La miré con placer durante un buen rato. Fantaseé con la posibilidad, remota debido a mi proverbial timidez, de entablar una conversación. Me resultaba extraño el hecho de que la muchacha no pasara la página que llevaba tanto tiempo ante sus ojos. Bien pensado, ni siquiera se había movido desde que posé mi mirada sobre ella.

En un raro impulso de decisión me levanté y fui hasta su asiento, al menos para preguntarle si se encontraba bien. Al acercarme, me sobresaltó la palidez de su rostro y su mirada perdida. Estaba muerta. Un hombre maduro y elegante que se sentaba a su lado me dirigió la más seductora de sus sonrisas, tomó el libro de las frías manos de la muchacha y me lo ofreció. "Le he visto a usted muy interesado", me espetó. Durante unos segundos dudé si aceptar la invitación. Finalmente di la espalda a aquel hombre y volví a mi asiento. Mi rostro volvió a transformarse en un rostro anónimo, rutinario, soñoliento, cansado.

Por Rosa Gatón.

He venido al parque como de costumbre a leer un rato; algo distrajo mi atención: en mi mente aparecen recuerdos de mi niñez, aquella que con tanta prisa quería dejar atrás para disfrutar de todo lo prohibido. Siempre me decían: eso lo harás cuando seas mayor, pero los minutos no daban paso a las horas, transcurría todo lentamente...Pasaron los años y ahora llega el momento de saborear todo lo que he tardado tanto en aprender, pero ya nada es igual. La vida pasa a velocidad de vértigo y cuando te vienes a dar cuenta que los achaques no te dejan disfrutar de aquello que querrías, los gritos de unos niños jugando me hacen salir de mis pensamientos; miro con asombro que abrí el libro pero no he conseguido pasar una página. Al final el tiempo se me echó encima.

PRIMERA PERSONA

Continuamos en la línea de ejercicios cortados por el mismo patrón pero con distinta confección. Hoy adelantamos algunos, próximamente, más, que también lo merecen.

Por Pepe de la Torre.

"Estatua viviente".

Ya faltan solo diez minutos para el fin de mi jornada laboral. Sin mirar el reloj adivino la hora con escaso margen de error, según las sensaciones que mi cuerpo experimenta.

Soy una estatua viviente, una obra de arte hiperrealista. El escultor Armando Segura me ha imaginado y me ha engendrado durante un proceso que ha durado varios meses, derramando su poesía sobre mi cuerpo. Ambos aportamos tanto nuestra técnica como nuestra creatividad. Aparte del entrenamiento físico y expresivo, sin mi reinterpretación constante de la obra de mi autor, no conseguiría transmitir ninguna emoción.

Hoy es la inauguración de la feria del libro. Me esperan diez días en el pedestal de la entrada. Como discípula de Heráclito, durante este tiempo todo tiene que fluir en mi interior, en contraste con mi quietud aparente.

El arte soy yo, arte y vida en una unión tan singular como efímera.

Por Amor de Pablo.

Ya son las diez. Bajo a comprar el periódico al quiosco de la esquina. Aún está cerrado. Me doy una vuelta por el parque mientras espero que abran. Hace mucho calor y me siento en un banco a la sombra. Enfrente de mí, en otro banco, hay una chica con aspecto ausente. Su físico me resulta familiar. Será porque es morena como yo y lleva el pelo largo. También sus piernas son largas, como las mías. Tiene un libro abierto sobre su regazo.

No quiero mirarla fijamente, me daría vergüenza si me pillara observándola de forma tan descarada. Pero no puedo evitar fijarme en ella. Sobre todo porque lleva un buen rato sin pasar las páginas aunque tenga la vista puesta en el libro. Quisiera preguntarle por qué mantiene el libro abierto si en realidad no lo está leyendo. ¿En qué estará pensando que incluso se olvidó de leer? Bruscamente cierra el libro. Me mira y se acerca. Se ha sentado a mi lado. Me observa un momento y dice: ¿Por qué tienes abierto ese libro si no lo estás leyendo?

Otoño y el patio revuelto.

Efectivamente, compruebo que el patio anda pero que muy revuelto, y es por ello que me veo en la necesaria obligación de...alborotarlo mucho más. Con el gusanillo de escribir estáis, y con ganas de que os lean, disfrutáis. Pues MÁS, MÁS, MÁS...
Desde aquí os invito a que alguien comience una historia. Libertad total. Servidor la cuelga en el blog, y el/la que le apetezca que la continúe, y así, más, más y más. ¿Cómo? Mandáis el texto como comentario y yo lo subo a la entrada. Sencillito. ¿Qué orden seguir? Como tantas cosas en la vida, el primero que llegue, se lo lleva al huerto. El segundo, se queda con las manos vacías. Así que corred, mentes creadoras. ¿No sentís curiosidad por ver dónde llegamos? Yo mucha.
¿A qué estáis esperando? Y un último apunte: puede enviar texto todo el mundo, participe o no en el Taller. Ahí queda el reto.



"La cogí de la playa. Tenía una reverberación especial, al menos mientras estuvo mojada. Cuando llegué a casa, desilusión, seca era una piedra vulgar. La puse sobre la mesa de mi biblioteca, con la intención de tirarla por la mañana. Cuando fui a cogerla, después del desayuno, no estaba. No albergaba duda: la noche anterior la puse allí. Comencé a sudar; vivo solo.
Vivo solo y soy muy supersticioso. De inmediato vinieron a mi mente las leyendas que conocía sobre piedras mágicas. Traté de encontrar una respuesta lógica dentro de mi irracionalidad: "si ayer la cogí porque me llamó la atención su brillo, y luego su luz se apagó; debe tener algún significado". Busqué la maldita piedra por toda la habitación. ¿Y si la había puesto en un sitio distinto del que recordaba? Miré debajo de los muebles y las alfombras. Dentro de los cajones del escritorio. Ni rastro. Parecía como si se la hubiera tragado la tierra. Incluso pensé que lo había soñado. Cuando estaba a punto de convencerme de que todo era fruto de mi imaginación, en una rendija del parquet comenzó a titilar una débil luz.
Al cabo, la luz agigantó su presencia, de suerte que un impetuoso haz se proyectaba sobre el techo de la habitación, obligándome a apartar la mirada. Mi corazón latía con la misma cadencia que un caballo desbocado; por momentos, sentí la apremiante necesidad de vomitar. De espaldas al rayo luminoso, mi cabeza se disparó en mil direcciones. Cuando recuperé parte de mi conturbado ánimo, las ideas convergían en un punto de intersección. Satisfacer mi voraz curiosidad suponía un tributo simple de abonar, aunque no asumible. De entrada, no. Hubiese bastado con bajar al sótano, registrar la desordenada caja de herramientas y traer conmigo un membrudo destornillador con el que podría levantar un segmento de madera, tal vez dos. Poder hallar la respuesta que tanto deseaba se encontraba a un paso equidistante a la locura. Un paso imposible de asumir. Mi natural irracionalidad cedió por imperativo del miedo. No al descubrimiento en si, sino a admitir que solo un soñador o un loco podrían considerar la idea de que, bajo el suelo, se hallaba un ente inanimado con una inexplicable aptitud mágica. Estaba dispuesto a poner en entredicho mi capacidad de ensoñación; más allá: una delgada línea que no estaba dispuesto a cruzar. Por el reflejo pude intuir que aquella desquiciante luz no había menguado ni un ápice. Con el estómago encogido por tanta emoción contradictoria, pensé: que alguien acuda a solucionar aquel fárrago. Recé por la temprana aparición de un verdadero deshacedor de galimatías.
No soy un soñador, ni un loco, y para convencerme de que allí debajo no hay nada sobrenatural, descendí al sótano a buscar una herramienta para levantar las tablas de madera del parquet y acabar con este embrollo.El destornillador no entraría en las finas ranuras, mejor me llevo esta lima de hierro. Al subir con torpeza y llegar al final de las escaleras, me di cuenta de que la habitación estaba totalmente oscura.
Mientras me debatía entre el miedo y la curiosidad, observé con asombro que la luz cambiaba de color y se tornaba en azul turquesa, a veces pardo y otras luminoso como el mar; pensé si aquel ente no era tan inanimado como yo creía. De pronto la luz azul turquesa dio paso a una tonalidad violeta, No podía apartar la vista de aquel fenómeno, el miedo se estaba apoderando de mí.
Tomé una gran linterna, que también guardo en el sótano, cambié la lima por una buena palanca-“pata de cabra”- y subí. Con más fuerza que maña, levanté madera y parqué hasta acceder a la luz. Por fin aparecía la dichosa piedra, pero ahora no emitía ninguna luminosidad.No pienso dejarme sorprender otra vez. Pulsé el interruptor de la luz. La habitación volvió a la normalidad. La piedra era de nuevo eso: una piedra.Espoleado, antes, por mi curiosidad que por mi miedo, me decidí a investigar. Tomé la piedra y la pegué, con uno de esos pegamentos extrafuertes, a un posavasos que dejé en el mismo sitio que la primera vez...A media noche me volvió a despertar la luz, ahora provenía del altillo de la librería, cerca del techo. La piedra, con posavasos y todo había vuelto a cambiar de lugar. Me costaba trabajo respirar, pero no me di por vencido.Cuando el oficial de bomberos que había forzado la puerta entró, precediendo al policía -los vecinos habían avisado-, de esa casa provenían ruidos y su inquilino no daba la cara desde que comenzaron a oírse- ambos quedaron perplejos. Piedras y más piedras pegadas en todos los rincones de la vivienda y el suelo- sobre el que yacía un hombre con una palanca fuertemente agarrada- destrozado.".

Y continúa...

Sin que sirva de precedente y, a petición popular, lo colocamos en su sitio.

Por Yolanda Bautista.

(...)El taxista le observaba y Roger se sentía cada vez peor. Le había dicho que le llevase al Royal, era discreto y razonablemente económico; continuaba teniendo miedo. Siempre que seguía sus intuiciones, estas le conducían a un callejón sin salida. No sabía qué le podría ocurrir a partir de ahora. Había traspasado la línea apoderándose de las fotos y tenía que cambiar todo su plan. Tuvo la sensación que alguien le seguía y la mirada del conductor se volvió inquietante.

CONTINUACIÓN.

Lo prometido es deuda que se paga a continuación:

Por Yolanda Bautista.

Roger tuvo que salir precipitadamente a la calle. A pesar de su miedo, se obligó a simular que paseaba. Su largo abrigo le pesaba y estaba empapándose por la tremenda tormenta. Empezó a entrarle pánico; no era normal que llevase el paraguas cerrado, pero fue lo primero que se le ocurrió: esconder las fotos dentro del paraguas. Como llevaba el maletín en la otra mano, ya se desharía de él después. Se calmó al llegar a la esquina y ver a un taxi. Subió a él mientras alguien semioculto le observaba.

Microrrelatos

Nos adentramos ahora en el Taller en una breve etapa, en la cual, un acontecimiento disparador será el protagonista. Hablamos de facilitar a todos los partícipes un par de ideas comunes y, a partir de ellas, intentar dar un respuesta razonable, una explicación que nos acabe conduciendo al microrrelato. La semana que viene subiremos más (y puede que otras también). Esta semana, el que más gustó fue:

Por Annick Merlin.

Desde esta mañana caía una lluvia torrencial. Antes de salir a la calle, Juan se pone el abrigo; torpemente se le resbala el maletín negro, ya en la acera, se abre y sus notas se mojan en un charco. No puede llamar al taxi que pasa en este momento, y exclama: "¡Por qué tendré este maldito paraguas cerrado!"

AUTOBIOGRAFÍA

Un ejercicio con unos límites difíciles de resolver. Una vida en un solo folio...y una biografía que en el fondo no es auto. Después de tanto practicar con el relato, el cambio de registro no ha resultado fácil. Aquí exponemos una con un tonillo curioso de "flujo de conciencia".

Por Miguel Ángel Jiménez.

La entera vida del hombre es una continua agonía. La mayoría sabe disimular bien sus pensamientos, quizá para tranquilizar su espíritu ante los demás, pero en el fondo todos sabemos que raramente vivimos el momento, más bien nos dedicamos a escudriñar el futuro, intentando hallar en él el final de los sinsabores de la existencia.

Mi vida tiene algunas singularidades respecto a la del común de los mortales. Fui un chiquillo de inteligencia precoz, tanta que espantaba a mis propios padres, que no reconocían su propia naturaleza en mi extraño discurso, fruto de las horas que pasaba enfrascado en la lectura de los volúmenes que diariamente sacaba de la biblioteca.

Ni que decir tiene que siempre obtuve las más brillantes calificaciones en mis años escolares. Lo cierto es que dejaba atrás a los profesores, aunque me guardara de exhibirme demasiado. Estudiaba lo justo para bordar los exámenes. El resto del tiempo lo dedicaba a desarrollar mis propios saberes, que tantos pesares me iban a causar en el futuro. De relaciones con el sexo femenino, nunca quise saber nada.

Llegada la hora de elegir carrera universitaria, me decanté por la Astrofísica, por entender que era la ciencia que abarcaba a todas las demás. El estudio de la inmensidad del universo y sus misterios me seducía. Era tanto lo que quedaba por descubrir...

Emprendí mis nuevas tareas con el entusiasmo de siempre. Mi brillantez pronto llamó la atención de uno de los catedráticos, que me permitió utilizar el observatorio siempre que quisiera. Casi todas las noches pasaba unas horas mirando las estrellas, intentando desentrañar la extraña música del universo.

Una noche observé un extraño objeto en las inmediaciones del Sistema Solar. Un seguimiento concienzudo durante varias noches más y complicados cálculos me confirmaron lo que sospechaba: el bólido se dirige hacia la Tierra e impactará contra ella dentro de tres años. Nuestro planeta quedará como un desierto sin vida.

Al principio se me ocurrió difundir la noticia, pero pronto desistí de la idea. El pánico se extendería entre la población y nada podría hacerse por evitar lo inevitable. Por mucho que lo pienso, no hay forma humana de desviar el monstruoso meteorito. Calculo que dentro de poco será descubierto por otros observatorios. Quizá hablen. Quizá la noticia quede en el ámbito de la comunidad científica.

Me entristece la idea de la pérdida absoluta de la cultura humana. Me gustaría poder conservar algunas obras, aunque nunca puedan volver a ser leídas por nadie: los diálogos de Platón, la Odisea, la Divina Comedia...El ser humano habrá completado dentro de poco su breve paso por el universo. Su fin no alterará su ritmo. Será un pequeño incidente que confirmará que no somos nada.

En estos días mis pensamientos derivan siempre hacia la idea de la muerte. El hombre se mueve por su existencia como si fuera inmortal y desecha la idea de la muerte, al menos de la propia. Como bien dijo el sabio Pascal: "Los hombres, al no haber podido remediar la muerte, la miseria, la ignorancia, se han puesto de acuerdo, para ser felices, en no pensar en ello". Prefiero que los hombres sigan siendo felices, aunque yo esté condenado a ser el más desdichado y solitario de la Tierra.